一开始我总想着能把生活的美好记录下来，却不想自己落入泥沼，艰难挣扎，越陷越深。
总是在伤心的时候，才想起我还可以通过写作来排解心中的苦绪，这就是惯有的毛病，高兴时我大概不太会拿起笔，写下些什么东西的，因为高兴时的我脑袋空空，断说不得什么好话，唯有伤心时才会沉静下来，好好品一品最近的自己。
古时候许多人有自己的书房，但谁知道他们都在书房里干些什么，寒窗苦读的人哪里来的书房，能有一间书房的人又能苦到哪里，不过是为了彰显自己的不易来博取同情与机会罢了。
我思念着那些苦，竟觉得生活并不需要太美好，巧不巧哪天来了风雨，便是凋零。
自觉的把自己划为一个孤单的群体，那群体里只有自己，鲜少心思别人的关注，无论哭笑，都是自由自在。
花儿凋零后还会再次开放，哪怕是来年也好，而人消失后谁还记得谁，左不过是没有更长久的事物愿意见证那不同的世界，看一看再一次来临世间的你我，从来都是迎来送往，你去他回，短短的交错，便是亲情的交割。
我经常自诩本是无情人，不顾别人，自私的生活着，可却没人知道心冷了，便是因为情灭了，你来我往的那种伤悲看上去都很可笑，无情好过多情，有情又能怎样？
笑一笑自己，落寞尽显。
苍头白发，枯荣之间，你我便失了联系。
习惯便好，喜欢终究是空空的一句话。